СТИХОТЕРАПИЯ

5 ноября в Доме культур «Темп» прошёл поэтический вечер творческого объединения «ШИРАЗ».

«ШИРАЗ» — творческое объединение молодых махачкалинцев, которое берет свои истоки с поэтических семинаров имени Магомеда Ахмедова в Театре поэзии. Для объединения это был второй поэтический вечер за все время существования.

На вечере был представлен обновлённый состав — новые люди, новые таланты. Ведущим выступила самая юная участница объединения — Ода.

Гостем на открытом микрофоне стал создатель блек-метал проекта «ТЛЕН» Артём. Завершал вечер «СТИХОТЕРАПИЯ» Магомед Мусаев, являющийся руководителем семинаров имени Магомеда Ахмедова и наставником ребят из «ШИРАЗА».

Участниками стали:

«Сгусток»

Кричать неведомые смыслы.
Кровь в жилах вся зависла.
И без особого критизма,
«Дурной» — себя я окрестил.
Стихи и музыка абсурдны,
Но в этом весь и смысл мой.
Строки в мозгу моем безумны.
«Забудь», — промолвил ангел твой.
Без шума в строчках, предложениях
И всякой грязной чепухи.
Вся жизнь в отражениях,
Люби!
И грёзы сухи…

***
давай, давай
культурно отдохнём
из развлечений у меня только приставка
давай, давай
сходим с тобой в кино?
премьера фильма «Темная лошадка».
давай же, ну
будем чувствовать тепло
ведь это так здорово,
когда две чашки сливаются в одно
и прежде чувствуешь приятное мерцание.
сколько ж пробыл ты в ожидании?
где сумрак бьёт ключом желаний.
на тумбе гаснет блик созерцания.
Дома никого нет!
Но я вернусь, даю вам обещание.

***
Загляни в мою душу ненароком.
О чем же молчит она? скажи мне, скажи!
О том, что любовь моя стала оброком,
Что тянет в пучину страдания и лжи.
Скажи, что видишь ты?
Быть может ребенка?
Что жаждет тепла и ласковых слов.
Пригрей, приласкай, обними же мальчонка…
Его не спасти, освободи от оков.
Загляни в мою душу, поглубже быстрее!
Там нет ни тепла, ни цветущих лугов…
Там вьюга бушует, что жаждет скорее
Избавить юнца от любовных оков.

«Отвращение»


Чёрных дней прощальные строки,
Люди друг другу пишут письмена.
Их этой осенью греет разлука,
Строки о том, как нежна их судьба.
От тебя получаю лишь тихие муки,
Мне не легко все сжигать у моста.
Там, за мостом твои тёплые руки,
Только душа холодна, как зима.

«Воспоминания»

я сидел в немой тишине,
на прошлое глядя своё.
иногда я вижу его во сне.
оно снова и снова,
повторяется всё.
с каждым разом мутнеет
память, лица неясны,
увидеть детали труднее.
думается, неужели тогда
я был счастлив?
воспоминания —
мхом они обрастут.
слышу одно молчание.
я, что, кричу в пустоту?
охваченный страшной тревогой,
себя совсем не понимаю,
в памяти всего было много,
но ничего не вспоминаю.
всё до той самой зимы,
исчезло, спряталось, уплыло,
под покровом сознания тьмы.
только сердце ныло,
не хотя отпускать всё,
что когда-либо было.

«Колыбель»

Пробираясь через мрачный лес
Ломая пальцы об корни деревьев
Мне тропу одну показал хитрый лис
Тропу — к спасению от царей и плебеев
Он показал мне саму мать природу
Наградившую меня этим бренным телом
Без воли к жизни
Жизнь
Из колыбели в могилу
Рожденье — страдание
И смерть — искупление
Столь желанный плод — к праотцам возвращение
Но нет места в раю и заполнен весь ад
И заблудшие души в неведении скорбят
О потраченной жизни за чужую мечту
Разоренных деревнях и сожженных церквях
Об убитых зверях и пустых колодцах
Ради полного брюха и кошелька
Паразитов и скоморохов
Я уйду я уйду тропой звериной
Всей поросшей травой
Пропитанной скорбью былинной
Выйду я к мосту между явью и
навью...
Тот лис мне солгал
Человек над своей волей невластный
Нашел новый путь
Путь к богам прекрасным
Проложил лис маршрут
К той трясине смрадной и безобразной
Где вместо шума лишь щебет птиц
Где вместо люда лишь рой мошки
Где вместо света — темнота
Куда тот лис — туда и я
Не могу
Не могу я костями лечь в тот ящик дубовый
И не надо меня жалеть, ты себя попробуй
Лучше я захлебнусь
Водой зелёной

***
Я много думаю.
И не сказать,
что мысли мои оригинальны,
что мысли — мои.
Но если задаться вопросом,
простым вопросом: кто я?
Что должен ответить?
Я — поэт?
Поэт, потому что пишу стихи?
Да черта с два!..
Согласен, что пишу.
Пишу,
пишу,
пишу.
Но
— стихи?
Кто сказал, что стихи?
Сам.
С чего бы мне верить себе?
Кто я,
чтобы слепо верить
самому себе?
Я много думаю.
И не сказать,
что мысли мои оригинальны,
что мысли — мои.
Но если задаться вопросом,
простым вопросом: кто я?
Что должен ответить?
Я — человек?
Человек, потому что бородатый, двуногий?
Потому что хожу за книгой в библиотеку,
и, якобы, рассуждаю?
Да черта с два!
Согласен, что есть тело,
что слепок органов дышит.
Но кто сказал,
что дышит — человек?
Кто сказал,
что человек
— человек?
Я много думаю.
И не сказать,
что мысли мои оригинальны,
что мысли — мои.
Но если задаться вопросом,
простым вопросом: кто я?
В поисках ответа,
в попытках добраться до сути,
если сказать короче:
в бессонных ночах с сигаретой
и крепким чаем, доведенным до яда,
дохожу до мысли,
что я — никто.
Никто для себя самого.
Но для вас...
но в ваших глазах...
я могу быть и человеком,
и поэтом,
и чем-нибудь третьим.
Так, кто я для вас?

Фото: Халимат Гасанова