Салам, Грузия!

*  *  *
...Ты многое узнал: трава, деревья, тропы
о чём-то говорят... Ты их потом поймёшь.
А тут обычный городской галдёж,
и в класс пора, и взрослые торопят,
хватают за руки, чтоб ты не ускользнул,
а ты уже нырнул в глухую белизну, 
в немую высь 
и мчишься с ветром в паре —
летишь, с собою прихватив весну,
ту, что внизу —
цветущую,
в разгаре…

*  *  *
Лёг океаном новый день —
Пока чужой, пока безмолвный...
А что потом? Ветра и волны?
Входить и боязно, и лень.
А если шторм, а если штиль,
А если штопором закрутит?
Войди в него, и будь что будет —
Вспять не воротишься. Не жди.
А если, рифы, скалы, сеть,
Спасатель пьян, неверен пеленг? —
Волна толкнёт тебя на берег.
На берег-сон?  На берег-смерть?
Какая разница! Плыви...
Куда? Зачем? О том не скажет
Ни мировая сеть, ни даже
Вся тайнопись в твоей крови.
Твой новый день. Плыви... живи.

*  *  *
Пока стихи идут,
Мне не нужна защита,
А лето и зима,
Как в детстве, хороши.
И даже этот день
Зачтён, прочтён, зачитан
И избранным залёг
На полочке души.
Стихи — мой оберег,
Хоть жизнь не так сурова:
Потреплет по щеке,
Да и продолжит бег.
Жаль... в следующий век 
В них не поймёт  
Ни слова
Похожий на меня
Праправнук —
Имярек.

Из цикла «Варианты ухода»

Ну вот и всё…
Нас отпустили,
С богом…
Осталось только получить расчёт…
Всё кончено! И время не течёт,
И дом господский где-то здесь,
под боком…
Но как его найти?
Такого нам уроком
Никто не задавал…
А может, тот — в конце,
Дом со слоновой пальмой на крыльце?
Не нас ли там приветствуют из окон?
А рядом — в сквере — девушка в венце
Уже наполнила сифон вишнёвым соком…
И лев, присев на каменный уступ,
Встречает нас — как надо — на посту,
Щербатый шар к себе придвинув лапой…
Поднялся ветер… На Сухом мосту,
Одной рукой придерживая шляпу,
Промчался человек в распахнутом пальто…
Всё сходится… но что-то тут не то…
Когда в последний раз он уходил из дому,
Он был одет иначе… по-другому…
Но что тут странного?
На то и мир — иной!
Здесь молодыми восстают из праха…
Узнать бы лучше, кто там, за стеной,
Покончив с Черни, принялся за Баха?
А ветер стих… но мы всего на пядь
Приблизились к заоблачным чертогам,
А рядом — в сквере — девушка опять
(В который раз!), в одно мгновенье ока,
Наполнила сифон вишнёвым соком…
Но кто она?
Одна из данаид?
И что там — за углом — 
Тупик или лакуна?
Пробел? Провал? Безмолвие? Аид?
Всё это от лукавого… от Куна…
От чтения с кусочком шоколада…
Нас отпустив, нам не грозили адом!
И всё-таки хотелось бы понять,
Откуда тут — в раю —  
два бронзовых грифона?
(А рядом — в сквере — девушка опять…)
И почему тифлисские грифоны
Стоят в раю на том же старом фоне —
Лицом к лицу, а к набережной боком…
И цвет их тот же — медный купорос?..
Дым из трубы фабричной, как вопрос…
Большой вопрос.
А эти водостоки —
Замшелые от сырости и слёз…
Причем они?!. И этот чахлый плющ,
Бегущий по стене,  
 как выводок рептилий!
И этот призрак городских идиллий —
Сад с корольками,  
 слепок райских кущ…
И этот взгляд в окне…
Он вездесущ…
Бежим… Бежим!
И здесь нас засветили!!!

Из цикла «Ремарка»

...Декабрьским вечером, за чаркой, 
Пытаясь приоткрыть завесу, 
Гадает: а с какой ремаркой 
Меня вводили в эту пьесу? 
Что возвестил герольд в прихожей, 
Когда я вдруг вздохнул и ожил? 
Что он вписал в судьбы скрижали, 
И кто я? — Входит горожанин, 
Или, как в «Макбете» — Прохожий? 
Уж явно — не Венец творенья, 
Увы, и не — Посланник Божий, 
Негласный пастырь поколенья, 
И не калика перехожий... 
Так кто же, кто же? 
Ему бы свериться с ответом... 
Задачник есть. Ответ неведом —
Он там, в прихожей. 
Его не даст ни гений места, 
Ни памяти шальная вспышка, 
И ни компьютерная мышка, 
Хотя ей всё уже известно... 
И в этом суть земного квеста, 
Его немыслимая фишка... 

2023