Небо впадает в море

Пряничный домик

По небу облако плывет, похожее на пряничного человечка,
у Маяковского было оно только в штанах, а у этого есть еще и колечко.
По радио транслируют передачу о воскресении,
её запретили как раз в воскресенье слушать в доме у палача,
а на тарелке в виде сердечек и имбирного колеса — сахарное печенье.
В телеке муж, расчленивший собственную жену,
говорит, он раскаивается, и это видно по нему.
На стене, чуть поодаль, репродукция Троицы Рублева,
а под ней сын, отец и юродивый их сосед уже скинулись по рублю.
Слышен писк под окном, вчера в пятом часу ощенилась сука,
хочется позвонить подруге, но мой телефонный кабель тисками зажат работником ЖЭУ
номер пятьдесят.
И так, знаете ли, хочется жить в пряничном городке,
где нет ни календаря майя, ни самого месяца мая,
ни одиннадцатого сентября, ни двадцать второго июня,
а только пряничные дома, пряничные деревья, и нет топора,
и пахнет ванилью и медом…
И нет никаких забот, разве что не попасть в чей-то рот.

13 января. 13-го года. 8.38 утра. за окном – 14 градусов.

Небо впадает в море

Небо впадает в синее море,
учитель сердит и со мною спорит,
водит своей указкой по Тихому океану.
Слышу капель из крана —
это течёт река Волга.
Школьный слесарь уехал в Крым...
Небо впадает в море...
Мелом рисую горы
на поверхности чёрной доски...
Снова поставят двойку
и даже, возможно, кол
географы — скучные люди,
а я глобусом играю в футбол!
У меня Остров Пасхи
прямо за поворотом,
Амстердам граничит с Аляской...
Я сочиняю сказки,
дописываю пятый том...
С соседом на задней парте,
Забросив в клетку тетради,
Пишем шифр для входа в портал.
Небо впадает в море и в мировой океан!

Предчувствие

Солнца желток растворился в бокале, гоголь-моголь готовит кухарка из Италии.
В зомбоящике плохие актеры разыгрывают драму,
а на моей воображаемой веранде восемь слуг и одна гранд-дама.
Ложка цвета расплавленной амальгамы рассыпала карри.
Глаза твои карие, как у мамы, наблюдают за шествием муравьев по столу.
Пустая кузнецовская супница выглядит вычурно поутру.
В окне вижу небо и птиц стаю, и толпу на московском вокзале.
Люди по-прежнему очень хотят в Москву...
Я подумала написать о любви, но пишу о лобио,
как лучше приготовить бобы, ведь отсутствие чувств иногда компенсируют хобби.

Невесомость

Мы летим с тобою со скоростью света,
не имея ни компаса, ни старейшин совета,
ни малейшего представления о том, что там впереди…
Мы летим на планете Земле,
сидя каждый в своей неглубокой грядке,
и вращаемся при этом вверх тормашками,
словно летучие мыши,
зацепившись когтями за полку с закатками…
Думая о бесконечном, глядя на звёзды,
я стою на мокром карнизе,
а ты кричишь снизу: это твои капризы…
Но почему мы грезим о запредельном?
Если мы с тобой целуемся в невесомости
и говорим друг другу, разжимая пальцы,
понизив голос:
вот это КОСМОС!

Медная соната

При всех вводных и всех производных…
При ярком или при тусклом свете,
В узком корсете иль в рыболовной сети,
На дне океана без акваланга,
с кольцом на правой руки проксимальной фаланги
я всё же подобна летящей птице!
А клетка… грудная, и в ней твоё сердце…
каждый день в моё сердце стучится!

Ольга Займенцева — сценарист, драматург, прозаик, поэт, визионер. Сооснователь единственной в мире киношколы для людей с инвалидностью «Без границ». Родилась в Астрахани, окончила сценарно-киноведческий факультет ВГИКа (мастерская Рустама Ибрагимбекова). Лауреат сценарной премии «Слово» им. Валентина Черных.

Иллюстрации Ютты Роттэ